Germán II

Salto encima de las diapositivas.

Están esparcidas en la calle y no me pregunto por qué. Las rompo con las plantas de los pies. 9, 9.30, 10, 10.30. La noche se pasa sobre el cemento de las calles. Y yo salto la soga. Y yo corro solo.

No voy a perderme la diversión. Veo las imágenes, minúsculas. Descansan en el suelo mientras yo, adrenalina, 9, 9.30, 10, 10.30, me adelanto al tiempo y quiebro cada luz de la diapositiva.

Los colores (locos colores) se esparcen por todo el cemento. Se unen a los vidrios rotos que igual que yo, saltan en esta esquina. 9.15, 9.30, 9.45, 10. Seguro Adam duerme. Adam no sabe que por las noches yo corro, 9, 9.15, 9.30, pero lo debe sospechar. Si el lente de su cámara se asoma por la ventana, 9.45, 9.46, 9.47, me va a ver rebotar.

48, 49, no hay tiempo

la exhalación es mínima

un instante de residuos

47, 46, el objetivo es rotar las muñecas en menos de un parpadeo. La estrategia es sacar la potencia del suelo.

44, 43, el suelo es mi aliado. Andrew, esto no es una democracia. 41, 39. No hay tiempo para exhalar y no hay tiempo tampoco para circundar esos locos (locos colores) que Andrew protege.

Planta del pie 1, planta del pie 2, tobillo resorte, resorte tobillo

Los vidrios me están mirando.

Quiebran mi espalda

11.30, 11.45,  11.50

Adam, me duele atrás de la cervical, al lado de la vértebra, como si fuera una hernia que

10.59, 9.27, 8.32

adelanta el tiempo y lo hace correr para el otro lado.

Mirá si me confundo el punto de largada con el de llegada.

Adam, y vos con la cámara, Andrew, y vos con tu hacer foco. No me espíes de noche cuando todos duermen.

Aire. Entreno. Fuerza.

Esto no es una democracia. Esto es Yo. Yo que soy salto. Yo que soy salto que en la bocacalle de la avenida me alejo del tiempo. Adelanto al tiempo. En menos de un parpadeo. Aire. Entreno. Fuerza. Planta del pie 1, planta del pie 2. Corro detrás de los talones. 8, 7, 6. No necesito saber. (¿De quién?). 54, 57, 76.

Hay tantas formas de volver a pasar por el mismo lugar. Colores esparcidos, vidrios triturados.

Saco la fuerza del suelo

tobillo resorte, resorte tobillo

que saco de la noche

que 1, 2, 9

vuelve a empezar.

Lucas III

No le digas a nadie, pero volví a ponerme súper triste de golpe.

No creí que el golpe fuera para mí, siempre lo vi tan ajeno al resto de lo que soy. Me siento cómodo dejándome ser (fluir) y durante la semana es lo mejor que puedo dar. El golpe, aunque fuera de tristeza, me pareció raro. ¿Por qué tuvo que ser de golpe? Si estaba bien, estaba lo más bien flotando de acá para allá, hasta que de repente… No sé ni qué fue. Seguro fue algo en lo que pensé, ¿pero en qué, qué carajo fue lo que se me cruzó por la cabeza que hizo que

que

que mi cabeza se cayera de nuevo al suelo, que escuchara todas estas voces, voces crueles, voces ineficientes, voces del orto que no hacen nada y me juzgan como si yo fuera el presidente.

 …

Estoy aprendiendo. Y soy tan estúpido, que ni me doy el lujo de reconocerlo. Lucas, afirmáte sobre tus dos pies, Lucas, Lucas, paráte derecho y conquistá el mundo. Lucas… No me aguanto a mí mismo cuando me vuelvo vorágine, me encierro y uso toda la fuerza, toda la bronca, toda esa simpatía compactada, hecha y derecha, la vuelvo un nudo en el corazón. Un corazón es una valija, Lucas, no te olvides de eso cuando yo no esté

 …

Y a partir de ahí, todo se vuelve gris. Todo se vuelve una sola cosa: la desesperación, la humedad, la frustración, la incapacidad, el talento, la ansiedad y el amor. O la ansiedad de amar.

 …

 …

No quiero más aprender a vivir. Querría ya morirme, o aplanarme las manos, las rodillas y todas las tuerquitas de mi cuerpo que hacen que me eleve del suelo. ¿Qué hacer con todas esas costras que me escarban, una y otra y otra vez, buscando el barro que vive en mí, esperando encontrar… Vida? ¿Brotes? ¿Relámpagos, ideas, talentos, belleza? Carajo. Lo que me gusta del carajo es que es un insulto, o no es un insulto y es un lugar, o es las dos cosas a la vez. ¿Cómo hago entonces para llorar y gritar al mismo tiempo?

 …

Plano. Si me derritiera sería lucasplano

y cualquiera me querría así, lucasplano, cualquiera estaría satisfecho conmigo en el aula y más allá de eso no habría nada. lucasplanolucasplanolucasplano

Quiero desaparecer.

 …



.

.

.

.

Facundo I

Facundo se mira al espejo.

Busca entender su cara, la misma que tenía puesta ayer y la misma que viene viendo descuidadamente hace años. ¿Por qué a veces pasa? ¿Por qué a veces no te reconocés? Soy el mismo. Si soy el mismo de ayer, ¿por qué me da miedo seguir mirándome así, profundamente? Atravesar el espejo con la simple concentración, construir una línea invisible, virtual y porque nadie la ve, derrama poder, linealmente, poder, como una ruta o una arteria, un torrente lleno de información y riquezas, de vida que va y viene, de mí al espejo y del espejo a mí. Va y viene.

¡Puta! ¡Perdí el hilo! 


Es el miedo, Facundo, sos un cagón. Miráte nomás. 
Ni-podés-mirarte-alespejo

Ni-podés-decir-las-cosas-si-no-las-separás-en-sílabas.

¿Y la música, cómo la pintarías?

¿Y esa música que suena? ¿Y esa música de fondo?

Nah, es una música que pongo para que suene ahí, de fondo. Me hace compañía mientras pinto, es como un bullicio que me obliga a concentrarme.

Sos un cagón, Facundo. Es el miedo a estar solo, que es el miedo a la muerte, que es el miedo al sueño, que es el miedo a volar. Y además, es el miedo a la línea, tanto que te jactás de las líneas vos, parafraseando a los chinos y a Deleuze y a ese imbécil de Degas. ¿Qué clase de farsante sos, Facundo?

¡Puta! Todos estos miedos que tenía escondidos, ¿de dónde salen? Sólo con mirarme al espejo más de 47 segundos, adivino lo que va a venir. 
El terror de ser otro, la fobia de reconocerse

otro

ah, casi como

sí, sí, apenas un punto de fuga

igualito a los demás. 
Facundo.

Porque a veces

estamos de fiesta!

En el diario con humor II

piano

según Vladimir Merchensky

línea 64, 14.10hs.

¿Sabés por qué se enquilomba todo? Porque no escuchás lo que no querés escuchar.

Jazmín I

Plantas para descubrirte. Plantas para descubrirme.

Jazmín va cantando por el jardín de su clienta. Cree que lo que canta es do-re-do-re-mi-fa-sol-sol, pero en lugar de eso es fa-si bemol-si bemol-do-re-mi-fa-si bemol. Sus pisadas son firmes, porque confía en que la tierra la va a sostener. Firme, firme, piensa mientras canta, no le hace falta más lombriz a esta tierra, la tierra está perfecta, sólida, húmeda, rica y dando frutos por doquier! Ni malezas tiene, acaso me llaman sólo para contemplar?

Sus botas van hundiendo y deshundiéndose en la tierra, el pasto le hace cosquillas a los costados y la ve pasar a Jazmín como una abeja llevando el polen, de acá para allá, con las manos para arriba toco las hojas, agarro las nueces, suelto los frutos y miro el cielo.
Abierto.

Plantas para descubrirte. Plantas para descubrirme.

Si fuera música, sería un trío.

Un trío de cuerdas, de voces que a su vez son cuerdas pero tapadas por nuestra piel, nuestra sangre, nuestro estúpido y torpe cuerpo.

Mmmmm, no haría piezas clásicas. Haría canciones de la naturaleza. Como esta que canto, do-re-do-re-mi-fa-sol-sol, re-mi-re-mi-fa sostenido-la-la

y así, así, sucesivamente.

Albergaré a los elementos de la naturaleza. En mis manos, con mis pies, crujiendo las lenguas diría ¡música, música!

Será un trío.

Simple: agua, tierra, aire, fuego.

No quiero más que eso, no quiero más de lo que este oficio puede darme; quiero retratar el amor en un pedazo de madera, hacerlo sin metales ni escombros. Pureza terrenal.

Placer.

MMMmmmmMMMMmMMM, hoy las nubes están sedientas y derrochadoras. Se fermentan una a una, cristalizan sus deditos y humedeciendo mis labios empiezan a quejarse.

La clienta no entiende nada. La ve a Jazmín, esa nueva jardinera que desde el otro lado de su ventana ha abierto los brazos en cruz; su rostro mira al cielo y sus pies, sus pies giran en círculos. , Do-re-do-re-mi-fa-sol-sol, re-mi-re-mi-fa sostenido-la-la, ¿qué es esto que canto?, se pregunta la señora detrás del vidrio.

Jugaré cientos de veces con el agua

derretiré-secaré-aparataré la tierra

me entregaré al aire y tragaré fuego.

¿Qué es esto que de repente me arde?

Despierto.

Ritual.

Bach

¿Por qué cuando me pongo a cantar algo -una idea que se me ocurre- la canto 3 veces, a la tercera agarro la guitarra, busco las notas, la sigo tocando y

PAF!

me doy cuenta de que es una de esas musiquitas de Bach?

¿Cómo es la cosa? 

¿Yo no tengo creatividad musical

o

Bach fue un genio que hizo lo que hoy es el pop pegajoso tipo Adele

o

En el pianito que tenía de chiquita ponía esa melodía automática una y otra vez, dejándola pegada en mí durante veinte años

o

todo es una reescritura de lo que escuchamos

o

hay música después de Bach?

Sí, claro que hay. ¿O qué fue lo que yo canté?

(Para los curiosos: esto! )

No mutarás

opalalá

otra vez anestesia

línea 29, 16hs.

Tenés que hacer algo por vos misma, Malena. Si no, ¿quién lo va a hacer?

Satie en frío

en ese instante de la espera

Satie se abre camino

ahí donde la herida se disfraza con telas de abrigo

Satie se vuelve humedad

transforma el aire en prismas

insiste

muta

y esclarece el miedo cubierto de barro

Germán I

Salto la soga.

Soy muñecas girando, hombros relajados y brazos semi-extendidos. Jamás apoyo las plantas de los pies. Castigué tanto mis tobillos con cortes de papel y cuerdas anudadas como pulseras que hacía rozar velozmente hacia un lado y hacia el otro que aprendieron el estado de alerta. 

Alerta. 

Alerta consiste en estar siempre unos centímetros arriba del suelo. ¿Y estado de sitio qué será?

Ay, mi mente divaga cuando entreno. El aire se vuelve exceso en mí y mis latidos quieren salirse del pecho. Alerta. Contengo siempre en mí el estado de alerta.

Aire. Entreno. Fuerza.

Adam me mira. Descansa. Se revuelca con la cámara en mano. 

Cámara en mano, me mira, busca la mejor posición. Y empieza otra vez. 

Aire. Entreno. Fuerza. 

Me saca fotos sin parar. Una, tras otra, tras otra. Adam es reflejo de su fatiga. Intenta captar el movimiento, la energía de mi cuerpo que Aire. Entreno. Fuerza. se materializa sobre el pasto que se despega de la tierra con cada uno de mis saltos.

Intenta robarme el alma.           (Adam lo sabe)

Yo te ignoro, Andrew. Hasta me doy el lujo de cambiarte el nombre, y sigo. 

Aire. Entreno. Fuerza.

Rotación de muñecas, tobillos levantados, Aire.

Salto, despego, paso la soga, vuelvo.

Hago círculos arriba y abajo. Óvalos de mi alma. Óvalos protectores de Andrew.

La cuerda, salto la soga, crispo la tierra.

Soy tu mejor fantasía.

Vuelo.

Lucas I

Voy a acostarme acá a dormir, y no voy a despertarme nunca.

Lucas sabe que algo anda mal, pero no lo quiere buscar porque para hacerlo necesita energía, yerba maldita que sale de la tierra y de los propios pies, que alimenta el vuelo en aquéllos que (sienten que) vuelan. Aunque esté en medio de la nada, que me vengan a buscar si quieren, a mí no me importa y yo voy a dormir acá hasta que las lombrices me hagan su alimento, hasta que me mimetice tanto con el suelo que nadie lo notará. Pisada tras pisada, las cosas suceden y suceden esquivándolo. Se va, se va el fin de semana y con él todos los días que integran la semana, las miniaturas de los días que descomprimen al Lucas, Lucas, ponéte las pilas, Lucas, tenés que ir a la escuela, Lucas, no sos ni capaz de ponerte el pijama para dormir, viniste desnudo al mundo y así te vas a ir, durmiendo todas las tardes a piel abierta, knockeado como un boxeador que ni lo intenta, hundido en un rincón de la cama. 

Lo considero un don, un talento del déjenme en paz, que se vayan todos, yo soy capaz de dormir todas las tardes y las noches sin necesidad de calmantes -me quedo dormido sin necesidad de amor ni abrazos. Es miércoles y él sigue respirando. Lucas, con cada inspiración te vas 

erosionando

un poco más y otro poco más, LllllLLLLLllLLllllllllll sabe que si sigue así

nomequierolevantardelacamanopuedonisiquierapensarporseparadosinoqueunolaprimeraconlasegundacontodaslasrespiracionesquemehacenseguirhastalloraryllorarmecomosifueranieblavacíomística

La nube está arriba de su cuarto, se ve desde la cama que da a la ventana que amarra hartazgos; sólo sé pronunciar una A, el resto de las letras no son más que esfuerzo, y esfuerzos en vano como el de comunicar ya tuve demasiados

La nube ni lo intenta, sólo se conoce con el viento que la desintegra al pasar

asesino corrosivo 

igual que la angustia

el silencio

la desidia de dejarse ir

Tatiana I

Ay, la santa vida, ¡la santa vida que nos rodea! Tatiana se levanta de la mesa hastiada. Atraviesa el pasillo y sus largos pasos levantan viento a los costados como el aire que sale de la turbina de un avión. Costados, costados, abre las piernas y bambolea la cintura para sentir cómo cada hueso entra y sale de su cadera. Derretir una a una las maderas del parquet, incendiarlas y que ardan atrás mío, que no haya pasado que dejo atrás, quiero que confluyan los tiempos, los espacios y las figuras.

Tatiana persigue el ritmo de las respiraciones ajenas. Para la oreja, odia a su familia: tiene un tiempo de tolerancia de 23 minutos; lo sabe, lo calculó mientras todos se llenaban la boca en la mesa, comiendo, durmiendo, hablando, todo tiene el mismo sentido y el mismo sabor. Lo que me agobia no existe en ellos. Muertos, no están para entender la ansiedad, la tristeza, la búsqueda. Contáme qué estás buscando, quiere que le digan en las clases de la facultad, en el ascensor cuando sube con un vecino, cuando camina perdida por la calle deseando que la parada del colectivo esté un poco más allá. Sueña. Ta.Tia.Na. se sabe separar en sílabas, hace de su personalidad un abanico múltiple. De costado puede decirlo, odio a mi familia porque nunca me da lo que necesito, apenas me escucha cuando salgo corriendo y quemo el parquet detrás. El cariño me parece una mentira más. Lo entiendo. No lo entiende. Afecto innato de los que se engendran unos a otros, de los que compartieron espacios y figuras paternas, de los que escucharon los gritos y los portazos, los dientes frotándose contra el cepillo y el inodoro que una vez más hay que destapar. Tatiana se repite a sí misma como quien improvisa sobre una misma idea.
Una, otra, y otra vez. Tatiana está repetida, desintegrándose como en una pintura futurista; mientras atraviesa el pasillo, deja atrás su Ta. y recibe esperanzadoramente a su .Tia. No voy a dejar que me hundan, saldré volando si es necesario, aprenderé a tirarme por la ventana, rompiendo el vidrio en pedazos y yo quietita, sedada, dormida,

INTAcTA.

Tatiana.

Dirty projectors

estos muchachitos de Brooklyn

hicieron un nuevo disco

latirá en nosotros desde el 10 de julio

certificado de autenticidad

respirar por fuera de mí misma
(creer que todo está bien - i n t A cTO
no me hará aprobar el certificado de autenticidad

           Señorita, me dirán

           esto es un simulacro de su persona

detrás del molinete, las convulsiones vendrán después
  y agitada me preguntaré 
    
cómo ROMPEcuraRSE de este sedante