incendiar los televisores que transmiten partidos de fútbol
uno a uno aplastarlos
todo el día, todos los días,
eliminar sus frecuencias
pasto inútil que los aloja
todas las horas, todos los pensamientos, toda la plata
incendiar los televisores
Sunday, September 30, 2012
Thursday, September 27, 2012
Wednesday, September 26, 2012
Friday, September 21, 2012
Tuesday, September 11, 2012
Sunday, September 09, 2012
Ruscat
esos ojos de pez de globo de ojos que estallan en párpados gorditos que contienen todo
¿Para cuándo el sol del sol?
Ahgfrh
Thursday, September 06, 2012
Focus
me
a respemeta
emetear
seme
resPmeate
pmmmM até
saté
merreseaté
espermáte
respermetáte
mespertetáte
sssssresteáte
sé, sé, asé mpertáte
respa, respa
me respa, te respa, se respa
té
respempáte sám
más
sá, sá
empertáe es más
¿asé, empertarse asé? ¿Mmmm? ¿MMMMMMmmmMM?
Mmm. Sé. Resperta, resperta
É me resperta
esterte sem respet, me serta sertretrete mser
¿Mser?
Me te respeto
Asé sé, ser é persete. ¡MSER!!
a respemeta
emetear
seme
resPmeate
pmmmM até
saté
merreseaté
espermáte
respermetáte
mespertetáte
sssssresteáte
sé, sé, asé mpertáte
respa, respa
me respa, te respa, se respa
té
respempáte sám
más
sá, sá
empertáe es más
¿asé, empertarse asé? ¿Mmmm? ¿MMMMMMmmmMM?
Mmm. Sé. Resperta, resperta
É me resperta
esterte sem respet, me serta sertretrete mser
¿Mser?
Me te respeto
Asé sé, ser é persete. ¡MSER!!
Monday, July 02, 2012
sin prisa
sacar el aire
las voces
las ganas
el amor
el jugo
las malas pasadas
las malas palabras
las amarras
la música
la imaginación
la fobia
la humedad
la mano
el juego
la tentación
la distorsión
el rock
el fierro
la mirada
los ojos
la prenda
el sueño
la corrección
la bicicleta
el groove
la muleta
el dolor
la tormenta
la inocencia
la frialdad
el hermetismo
el tiempo
al tiempo
Sunday, July 01, 2012
domingo
estaba en la ducha
sintiendo las gotas caer
haciendo de cuenta que no
sucedía
¿Cómo?
¿No estabas escribiendo
una novela?
Sí
pero hoy es un día muerto
Ah,
¿y toda esa música
que elegiste para que te
representara?
Sí,
pero las circunstancias
hoy son otras
¿Y todo el camino
recorrido?
No sirve
no me enseñó a ser feliz
Y ahora…
Estoy aprendiendo
(en un golpe)
mientras caen las gotas
de agua caliente
(forman una pileta)
y al decir Basta se
escurren
Bueno, ¿y la novela?
esa que es igual a la
anterior
pero con otros personajes
Hoy es un día muerto
que me es imposible
superar
(los criptónicos se amontonan)
(los criptónicos se amontonan)
¿Y después? ¿Y después?
Porque va a haber un
después
Después va a ser peor
pero ya va a haber pasado
(alrededor del día muerto)
(alrededor del día muero)
(alrededor del día muro)
y es como con los muertos
no te olvidás de ellos
(criptónicos carroñeros)
pero aprendés a vivir
del recuerdo
(y así de sopetón)
crisis.cristal.cripta
Thursday, June 28, 2012
Wednesday, June 27, 2012
Germán II
Salto encima de las diapositivas.
Saco la fuerza del suelo
Están esparcidas en la calle y no me
pregunto por qué. Las rompo con las plantas de los pies. 9, 9.30, 10, 10.30. La
noche se pasa sobre el cemento de las calles. Y yo salto la soga. Y yo corro
solo.
No voy a perderme la diversión. Veo las
imágenes, minúsculas. Descansan en el suelo mientras yo, adrenalina, 9, 9.30,
10, 10.30, me adelanto al tiempo y quiebro cada luz de la diapositiva.
Los colores (locos colores) se esparcen por
todo el cemento. Se unen a los vidrios rotos que igual que yo, saltan en esta
esquina. 9.15, 9.30, 9.45, 10. Seguro Adam duerme. Adam no sabe que por las
noches yo corro, 9, 9.15, 9.30, pero lo debe sospechar. Si el lente de su
cámara se asoma por la ventana, 9.45, 9.46, 9.47, me va a ver rebotar.
48, 49, no hay tiempo
la exhalación es mínima
un instante de residuos
47, 46, el objetivo es rotar las muñecas en
menos de un parpadeo. La estrategia es sacar la potencia del suelo.
44, 43, el suelo es mi aliado. Andrew, esto
no es una democracia. 41, 39. No hay tiempo para exhalar y no hay tiempo
tampoco para circundar esos locos (locos
colores) que
Andrew protege.
Planta del pie 1, planta
del pie 2, tobillo resorte, resorte tobillo
Los vidrios me están
mirando.
Quiebran mi espalda
11.30, 11.45, 11.50
Adam, me duele atrás de
la cervical, al lado de la vértebra, como si fuera una hernia que
10.59, 9.27, 8.32
adelanta el tiempo y lo
hace correr para el otro lado.
Mirá si me confundo el
punto de largada con el de llegada.
Adam, y vos con la
cámara, Andrew, y vos con tu hacer foco. No me espíes de noche cuando todos
duermen.
Aire. Entreno. Fuerza.
Esto no es una democracia.
Esto es Yo. Yo que soy salto. Yo que soy salto que en la bocacalle de la
avenida me alejo del tiempo. Adelanto al tiempo. En menos de un parpadeo. Aire.
Entreno. Fuerza. Planta del pie 1, planta del pie 2. Corro detrás de los
talones. 8, 7, 6. No necesito saber. (¿De quién?). 54, 57, 76.
Hay tantas formas de
volver a pasar por el mismo lugar. Colores esparcidos, vidrios triturados.
Saco la fuerza del suelo
tobillo resorte, resorte
tobillo
que saco de la noche
que 1, 2, 9
vuelve a empezar.
Lucas III
No le digas a nadie, pero volví a ponerme
súper triste de golpe.
No creí que el golpe fuera para mí, siempre
lo vi tan ajeno al resto de lo que soy. Me siento cómodo dejándome ser (fluir) y durante la semana es lo mejor
que puedo dar. El golpe, aunque fuera de tristeza, me pareció raro. ¿Por qué
tuvo que ser de golpe? Si estaba bien, estaba lo más bien flotando de acá para
allá, hasta que de repente… No sé ni qué fue. Seguro fue algo en lo que pensé, ¿pero
en qué, qué carajo fue lo que se me cruzó por la cabeza que hizo que
que
que mi cabeza se cayera de nuevo al suelo,
que escuchara todas estas voces, voces
crueles, voces ineficientes, voces del orto que no hacen nada y me juzgan
como si yo fuera el presidente.
…
Estoy aprendiendo. Y soy tan estúpido, que
ni me doy el lujo de reconocerlo. Lucas,
afirmáte sobre tus dos pies, Lucas, Lucas, paráte derecho y conquistá el mundo.
Lucas… No me aguanto a mí mismo cuando me vuelvo vorágine, me encierro y
uso toda la fuerza, toda la bronca, toda esa simpatía compactada, hecha y
derecha, la vuelvo un nudo en el corazón. Un
corazón es una valija, Lucas, no te olvides de eso cuando yo no esté
…
Y a partir de ahí, todo se vuelve gris.
Todo se vuelve una sola cosa: la desesperación, la humedad, la frustración, la
incapacidad, el talento, la ansiedad y el amor. O la ansiedad de amar.
…
…
No quiero más aprender a vivir. Querría ya
morirme, o aplanarme las manos, las rodillas y todas las tuerquitas de mi
cuerpo que hacen que me eleve del suelo. ¿Qué hacer con todas esas costras que
me escarban, una y otra y otra vez, buscando el barro que vive en mí, esperando
encontrar… Vida? ¿Brotes? ¿Relámpagos, ideas, talentos, belleza? Carajo. Lo que
me gusta del carajo es que es un insulto, o no es un insulto y es un lugar, o
es las dos cosas a la vez. ¿Cómo hago entonces para llorar y gritar al mismo
tiempo?
…
Plano. Si me derritiera sería lucasplano
y cualquiera me querría así, lucasplano, cualquiera estaría
satisfecho conmigo en el aula y más allá de eso no habría nada. lucasplanolucasplanolucasplano
Quiero desaparecer.
…
.
.
.
.
Facundo I
Facundo se mira al espejo.
Busca entender su cara, la misma que tenía
puesta ayer y la misma que viene viendo descuidadamente hace años. ¿Por qué a veces pasa? ¿Por qué a veces no
te reconocés? Soy el mismo. Si soy el mismo de ayer, ¿por qué me da miedo
seguir mirándome así, profundamente? Atravesar el espejo con la simple
concentración, construir una línea invisible, virtual y porque nadie la ve,
derrama poder, linealmente, poder, como una ruta o una arteria, un torrente
lleno de información y riquezas, de vida que va y viene, de mí al espejo y del
espejo a mí. Va y viene.
¡Puta!
¡Perdí el hilo!
Es el miedo, Facundo, sos un cagón. Miráte nomás.
Ni-podés-mirarte-alespejo
Es el miedo, Facundo, sos un cagón. Miráte nomás.
Ni-podés-mirarte-alespejo
Ni-podés-decir-las-cosas-si-no-las-separás-en-sílabas.
¿Y la música, cómo la pintarías?
¿Y esa música que suena? ¿Y esa música de
fondo?
Nah,
es una música que pongo para que suene ahí, de fondo. Me hace compañía mientras
pinto, es como un bullicio que me obliga a concentrarme.
Sos
un cagón, Facundo. Es el miedo a estar solo, que es el miedo a la muerte, que
es el miedo al sueño, que es el miedo a volar. Y además, es el miedo a la
línea, tanto que te jactás de las líneas vos, parafraseando a los chinos y a
Deleuze y a ese imbécil de Degas. ¿Qué clase de farsante sos, Facundo?
¡Puta!
Todos estos miedos que tenía escondidos, ¿de dónde salen? Sólo con mirarme al
espejo más de 47 segundos, adivino lo que va a venir.
El terror de ser otro, la fobia de reconocerse
El terror de ser otro, la fobia de reconocerse
otro
ah,
casi como
sí, sí, apenas un punto de fuga
igualito
a los demás.
Facundo.
Facundo.
Tuesday, June 26, 2012
Thursday, June 21, 2012
Monday, June 18, 2012
Friday, June 15, 2012
Monday, June 11, 2012
Jazmín I
Plantas
para descubrirte. Plantas para descubrirme.
Jazmín va cantando por el jardín de su
clienta. Cree que lo que canta es do-re-do-re-mi-fa-sol-sol, pero en lugar de
eso es fa-si bemol-si bemol-do-re-mi-fa-si bemol. Sus pisadas son firmes,
porque confía en que la tierra la va a sostener. Firme, firme, piensa mientras canta, no le hace falta más lombriz a
esta tierra, la tierra está perfecta, sólida, húmeda, rica y dando frutos por
doquier! Ni malezas tiene, acaso me llaman sólo para contemplar?
Sus botas van hundiendo y deshundiéndose en
la tierra, el pasto le hace cosquillas a los costados y la ve pasar a Jazmín
como una abeja llevando el polen, de acá para allá, con las manos para arriba toco las hojas, agarro las nueces, suelto los
frutos y miro el cielo.
Abierto.
Abierto.
Plantas para descubrirte. Plantas para
descubrirme.
Si fuera música, sería un trío.
Un trío de cuerdas, de voces que a su vez
son cuerdas pero tapadas por nuestra piel, nuestra sangre, nuestro estúpido y
torpe cuerpo.
Mmmmm,
no haría piezas clásicas. Haría canciones de la naturaleza. Como esta que
canto, do-re-do-re-mi-fa-sol-sol, re-mi-re-mi-fa sostenido-la-la
y
así, así, sucesivamente.
Albergaré
a los elementos de la naturaleza. En mis manos, con mis pies, crujiendo las
lenguas diría ¡música, música!
Será
un trío.
Simple:
agua, tierra, aire, fuego.
No
quiero más que eso, no quiero más de lo que este oficio puede darme; quiero
retratar el amor en un pedazo de madera, hacerlo sin metales ni escombros.
Pureza terrenal.
Placer.
MMMmmmmMMMMmMMM,
hoy las nubes están sedientas y derrochadoras. Se fermentan una a una,
cristalizan sus deditos y humedeciendo mis labios empiezan a quejarse.
La clienta no entiende nada. La ve a
Jazmín, esa nueva jardinera que desde el otro lado de su ventana ha abierto los
brazos en cruz; su rostro mira al cielo y sus pies, sus pies giran en círculos.
, Do-re-do-re-mi-fa-sol-sol,
re-mi-re-mi-fa sostenido-la-la, ¿qué es esto que canto?, se pregunta la
señora detrás del vidrio.
Jugaré
cientos de veces con el agua
derretiré-secaré-aparataré
la tierra
me
entregaré al aire y tragaré fuego.
¿Qué es esto que de repente me arde?
Despierto.
Ritual.
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