Facundo I

Facundo se mira al espejo.

Busca entender su cara, la misma que tenía puesta ayer y la misma que viene viendo descuidadamente hace años. ¿Por qué a veces pasa? ¿Por qué a veces no te reconocés? Soy el mismo. Si soy el mismo de ayer, ¿por qué me da miedo seguir mirándome así, profundamente? Atravesar el espejo con la simple concentración, construir una línea invisible, virtual y porque nadie la ve, derrama poder, linealmente, poder, como una ruta o una arteria, un torrente lleno de información y riquezas, de vida que va y viene, de mí al espejo y del espejo a mí. Va y viene.

¡Puta! ¡Perdí el hilo! 


Es el miedo, Facundo, sos un cagón. Miráte nomás. 
Ni-podés-mirarte-alespejo

Ni-podés-decir-las-cosas-si-no-las-separás-en-sílabas.

¿Y la música, cómo la pintarías?

¿Y esa música que suena? ¿Y esa música de fondo?

Nah, es una música que pongo para que suene ahí, de fondo. Me hace compañía mientras pinto, es como un bullicio que me obliga a concentrarme.

Sos un cagón, Facundo. Es el miedo a estar solo, que es el miedo a la muerte, que es el miedo al sueño, que es el miedo a volar. Y además, es el miedo a la línea, tanto que te jactás de las líneas vos, parafraseando a los chinos y a Deleuze y a ese imbécil de Degas. ¿Qué clase de farsante sos, Facundo?

¡Puta! Todos estos miedos que tenía escondidos, ¿de dónde salen? Sólo con mirarme al espejo más de 47 segundos, adivino lo que va a venir. 
El terror de ser otro, la fobia de reconocerse

otro

ah, casi como

sí, sí, apenas un punto de fuga

igualito a los demás. 
Facundo.