Lucas sabe que algo anda
mal, pero no lo quiere buscar porque para hacerlo necesita energía, yerba
maldita que sale de la tierra y de los propios pies, que alimenta el vuelo en aquéllos que (sienten que) vuelan.
Aunque esté en medio de la nada, que me
vengan a buscar si quieren, a mí no me importa y yo voy a dormir acá hasta que
las lombrices me hagan su alimento, hasta que me mimetice tanto con el suelo
que nadie lo notará. Pisada tras pisada, las cosas suceden y suceden esquivándolo. Se va, se
va el fin de semana y con él todos los días que integran la semana, las miniaturas de los días que descomprimen al Lucas, Lucas, ponéte las pilas, Lucas, tenés que ir a la escuela, Lucas, no sos ni capaz de ponerte el pijama para dormir, viniste desnudo al mundo y así te vas a ir, durmiendo todas las tardes a piel abierta, knockeado como un boxeador que ni lo intenta, hundido en un rincón de la cama.
Lo considero un don, un talento del déjenme en paz, que se vayan todos, yo soy capaz de dormir todas las tardes y las noches sin necesidad de calmantes -me quedo dormido sin necesidad de amor ni abrazos. Es miércoles y él sigue respirando. Lucas, con cada inspiración te vas
erosionando
un poco más y otro poco
más, LllllLLLLLllLLllllllllll sabe que si sigue así
nomequierolevantardelacamanopuedonisiquierapensarporseparadosinoqueunolaprimeraconlasegundacontodaslasrespiracionesquemehacenseguirhastalloraryllorarmecomosifueranieblavacíomística
La
nube está arriba de su cuarto, se ve desde la cama que da a la ventana que amarra hartazgos; sólo sé pronunciar una A, el resto de las letras no son más que esfuerzo, y esfuerzos en vano como el de comunicar ya tuve demasiados
La nube ni lo intenta, sólo se conoce con el viento que la desintegra al pasar
asesino corrosivo
igual que la
angustia
el silencio
la desidia de dejarse ir
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